Deutsche Universitätszeitung - 24. Juli 2010

Allein das mehrstufige Auswahlverfahren nach dem Vorbild der Deutschen Forschungsgemeinschaft (DFG) zeigt, wie ernst es den drei benachbarten Hochschulen und der Mercator Stiftung damit ist, das Ruhrgebiet zu einer der ersten Wissenschaftsadressen in Deutschland zu machen - gleichauf mit Standorten wie München oder Berlin. Wer Fördergelder des gemeinsam gegrundeten Mercator Research Centers Ruhr (Mercur) erhalten will, muss nicht nur den internen Aussiebeprozess an einer der Hochschulen überstehen, sondern auch externe, unabhangige Gutachter und den wissenschaftlichen Beirat von Mercur überzeugen, dem ebenfalls nur renommierte Wissenschaftler angehören, die keinerlei Verbindung zu den Ruhrgebiets-Hochschulen haben dürfen. So soll sichergestellt werden, dass tatsächlich nur die besten Projekte und Hochschullehrer gefördert und nicht nachdem ‘Gieskannenprinzip’ alle drei Universitaten gleichermaßen gefördert werden. “Was im Großen mit der DFG funktioniert, kann auch im Kleinen funktionieren”, beurteilt Dr. Frank Staudner, Leiter der Öffentlichkeitsarbeit beim Stifterverband, das Verfahren. Wegweisend sei der Ansatz, durch “freundschaftliche Konkurrenz” mehr Kooperation zwischen den Unis zu initiieren.

Von null auf Hundert

Kooperation und Konkurrenz als Schlüssel zu exzellenter Wissenschaft? Unser Ziel ist, die Forschungspotenziale der einzelnen Universitaten zu stärken und gleichzeitig die Kooperation untereinander zu fördern, sagt Mercur-Direktor Prof. Dr. Winfried Schulze. Deshalb unterstützt Mercur bewusst nicht nur einzelne Profs und Projekte, sondern auch gerade über die Strukturforderung interuniversitare Zentren. So könnten die Ruhrgebiets-Unis, die bislang noch nicht in der “allerersten Reihe” mitspielten, ihr Profil schärfen und im Wettbewerb um die Berufung renommierter Wissenschaftler punkten, erklärt Schulze, der von 1998 bis 2001 Vorsitzender des Wissenschaftsrates war. Die Gelegenheit lassen sich die Unis nicht entgegen: Die Resonanz auf die erste Ausschreibung im Mai war groß. Binnen zwei Monaten gingen mehr als 100 Antragsskizzen ein. 40 davon wurden nach der inneruniversitaren Prüfung zum weiteren Verfahren zugelassen. Auch wenn das Mercator Research Center, was die Auswahl angeht, fast wie eine Art regionale DFG funktioniert, es gibt einen Unterschied: Anders als die DFG zielt Mercur nicht nur auf Forschung ab, sondern auch auf die Lehre. So können hier nicht nur fur Forschungs-, sondern auch Lehrprojekte Fördergelder beantragt werden.

Die Lehre geht leer aus

Bei der ersten Antragsrunde wurde dieses Angebot allerdings kaum genutzt: “Leider wurde kein einziger Antrag gestellt, der etwa auf die Konzeption eines Studiengangs hinausläuft”, sagt Schulze. Eine Quote fur die Lehre halt der Mercur-Leiter trotzdem nicht für sinnvoll. Er ist optimistisch, dass die
Zahl der Antrage fur Lehrprojekte in Zukunft steigen wird. Die Hochschulen hätten in der ersten Runde die Antrage unter Zeitdruck formulieren müssen und daher hauptsachlich versucht, bestehende Forschungsinteressen zu kooperativen Projekten zu bündeln. “Ich gehe deshalb davon aus, dass sich die Verteilung zwischen Forschungs- und Lehrprojektantragen in den kommenden Antragsrunden ändern wird.” Doch immerhin wurde das Signal für mehr Zusammenarbeit gehort: Zwar gingen insgesamt mehr Anträge zur Förderung von Forschungsprojekten ein als Strukturforderungsantrage,
doch wurde die Mehrheit der Projektantrage von drei oder zumindest zwei Universitaten gemeinsam gestellt. Das wertet Winfried Schulze als ermutigendes Zeichen: “Der Impuls zur Kooperation hat gewirkt.”

DIE ZEIT - 7. Januar 2010

Odysseus ernannte den besten Freund zum Beschützer seines Sohnes. Er sollte dem jungen Telemach während Odysseus’ Abwesenheit zur Seite stehen. Der Name des Freundes: Mentor. Heute ist dieser Mentor aus Homers Epos zum Synonym und Ideal des älteren und wohlwollenden Beraters geworden. In allen Bereichen von Ausbildung und Beruf fand und findet man Förderer: Meister, Doktorväter – oder auch die sogenannten Alten Herren, die als Ehemalige nicht nur ihre frühere Studentenverbindung finanziell unterstützen, sondern auch den Verbindungsnachwuchs mit reichlich Vitamin B protegieren. Ein System der Nachwuchs- und Karriereförderung allerdings, das jenseits von persönlicher Sympathie, gesellschaftlichem Status oder Zugehörigkeit zu einer Verbindung funktioniert, war bislang in deutschen Universitäten und Unternehmen kaum ausgebildet. Und: Seilschaften, die das Erklimmen der Karriereleiter in Wirtschaft, Wissenschaft oder Politik erleichtern, gab es oft nur für Männer.

“Die Soft-Skills würdigen”
Professionelle Mentoring-Programme sollen das durchbrechen. “Wir wollen keine Mauschelei mehr, sondern eine Würdigung der Soft Skills”, sagt Christine Kurmeyer, Vorsitzende des “Forum Mentoring”. Ein Grund, weshalb sich die ersten universitären Projekte in Deutschland zu Beginn der neunziger Jahre ausschließlich an Frauen richteten. Sie sollten dabei unterstützt werden, endlich in traditionelle Männerdomänen wie die Naturwissenschaften oder gar in Führungspositionen vorzudringen. Auch viele Unternehmen erkannten die Vorteile des Mentoring: Siemens organisierte mit Yolante ein internes Programm, um hoffnungsvollen weiblichen Nachwuchskräften den Weg in die Führungsetage zu erleichtern. Andere kooperieren gezielt mit universitären Initiativen – wie etwa dem “MentorinnenNetzwerk”.

Täglich neue Projekte
Inzwischen gibt es schätzungsweise zwischen 100 und 200 solcher Programme an deutschen Hochschulen – und längst nicht nur an so großen wie in Berlin oder München. Der Fokus ist unterschiedlich: Die einen sind weiterhin ausschließlich für Frauen gedacht, die anderen für beide Geschlechter. Manche Programme richten sich an alle Studierenden einer Uni, manche nur an die bestimmter Fachbereiche. Einige kooperieren mit anderen Hochschulen oder sogar Unternehmen. Die Mentoring-Landschaft ist aber auch aus einem anderen Grund unübersichtlich: Täglich entstehen neue Projekte, andere wiederum werden eingestellt. Insgesamt sei die Tendenz jedoch “stetig steigend”, sagt Christine Kurmeyer. Nicht zuletzt, weil viele Bundesländer und auch die Deutsche Forschungsgemeinschaft Mentoring mit speziellen Fördergeldern unterstützen.

Eine, die herausgefunden hat, was Mentoring bedeuten kann, ist Ilka Olbrich. Beim “MentorinnenNetzwerk”, das speziell den Berufseinstieg von Studentinnen aus naturwissenschaftlichen und technischen Fächern fördert, traf die 26-Jährige auf Gudrun Sauer. Diese war als Physikerin bei Fresenius tätig. “Ein irrer Glücksfall”, erzählt Ilka. Denn die 39-jährige Gudrun Sauer wurde nicht nur ihre Mentorin, sie setzte sich auch dafür ein, dass die Studentin ihre Diplomarbeit bei ihrer Firma schreiben konnte.

Individuelles Feedback
Das Prinzip von Mentoring ist simpel. Jüngere profitieren von der Erfahrung und den Kontakten Älterer. Konkret bedeutet das: Eine Führungskraft begleitet einen Studenten oder Berufsanfänger in der Regel ein Jahr lang, meist in der entscheidenden Übergangsphase zwischen Uni-Abschluss und Berufseinstieg. Dies wird bei professionellen Programmen oft von zusätzlichen Veranstaltungen flankiert: Workshops zu Themen wie “Soft Skills” oder “Coaching” richten sich bewusst an Mentees und Mentoren: Schließlich braucht so manche Führungskraft mit Vollzeitjob eine Motivation, um sich zusätzlich zu engagieren. Im Kern geht es beim Mentoring jedoch um den persönlichen Kontakt zwischen Mentor und Mentee: In regelmäßigen, vertraulichen Gesprächen ist Platz für ganz praktische Tipps zu Praktika oder Stellen, aber auch für die großen Fragen, etwa wohin es beruflich gehen soll. Weil alles unter vier Augen bleibt, kann offen geredet werden. So ist gerade ein Mentor in der Lage, etwas zu geben, was oft in der Uni oder am Arbeitsplatz zu kurz kommt: ein individuelles Feedback. Wie oft sich Mentor und Mentee treffen, hängt von dem einzelnen Tandem ab. Ilka Olbrich und ihre Mentorin Gudrun Sauer arbeiteten bei Fresenius Tür an Tür. “Da haben wir uns natürlich täglich gesehen”, sagt Olbrich. Die Mentorin war so jederzeit für sie erreichbar.

Tipps aus der Praxis
Doch nicht nur Diplomanden im Übergang in den Beruf profitieren von so einer Betreuung, sondern auch Studenten wie Stefan Jacob. Der 23-Jährige studiert im sechsten Semester Jura und überlegt, nach seinem Staatsexamen eine Laufbahn als Steuerberater einzuschlagen. Noch im Grundstudium bewarb er sich deshalb beim Mentoring-Programm der Universität Mannheim und suchte gezielt nach einer Mentorin aus dieser Branche. Eine, die aus der Praxis erzählen und Tipps geben kann, welche Schwerpunkte er in seinem Studium legen soll. Die Uni vermittelte ihm den Kontakt zu Katrin Müller. Die 34-Jährige ist Wirtschaftsprüferin und arbeitet bei Ernst & Young in Stuttgart. An ihr erstes Treffen erinnert sich Jacob noch genau: Sie gingen mexikanisch essen, und Müller bot ihm bald das Du an. “Das hat mich zwar überrascht”, sagt Jacob, “aber ich fand es besser so, vertrauter.” Aufgrund der Entfernung zwischen Stuttgart und Mannheim konnten sich die beiden nur selten sehen. Gestört hat es Jacob nicht: “Wir haben dafür mehr Mails geschrieben oder telefoniert.” In der Regel einmal im Monat, aber öfter, wenn Jacob Rat suchte. Inzwischen ist der offiziell auf ein Jahr geschlossene Mentoring-Vertrag beendet. Nicht aber der Kontakt: Sollte er seine Mentorin brauchen, hat er ihre Telefonnummer.

Auch Mentoren profitieren
Und auch die Mentoren profitieren von dem Kontakt zu Jüngeren. Katrin Müllers Engagement als Mentorin beruht nicht allein auf der Vorgabe ihres Arbeitgebers: Die Prüfer- und Beraterfirma Ernst & Young knüpft zwar bewusst Kontakte zu Universitäten, um Nachwuchskräfte zu rekrutieren. Doch auch Müller nützt der Austausch: Sie hilft Jacob, sich zu orientieren, kann dabei aber auch den eigenen Werdegang reflektieren. Wichtig aber: Immer ist es der Mentee, der sich selbst die Ziele stecken muss. Der Mentor kann ihn nur dabei unterstützen. Gudrun Sauer hat aber erlebt, dass manche Mentees gar nicht wussten, was sie wollten: “Da war unausgesprochen diese Bitte: ‘Sag mir, was ich tun soll’”, erinnert sich Sauer. Doch Lösungen vorzugeben oder gar psychische Probleme aufzufangen sei nicht ihre Aufgabe.

Die Chemie muss stimmen
Wichtigste Voraussetzung für eine erfolgreiche Beziehung zwischen Mentor und Mentee ist, dass die Chemie stimmt. Dann kann sich eine ganz persönliche Bindung entwickeln. “Sie füllt eine Lücke, die in modernen Arbeitsverhältnissen größer geworden ist”, sagt Christine Kurmeyer vom Forum Mentoring. E-Mails, SMS, Telefonkonferenzen – die Technisierung der Kommunikation verhindere oft den direkten Kontakt untereinander. Doch: “Das, was abfällig als ‘Schmierstoff’ zwischen den sachlichen Informationen wegrationalisiert wurde, ist anscheinend doch ein wesentliches Element des menschlichen Zusammenlebens.”

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Frankfurter Rundschau - 4. April 2007

Sektempfang, Pressekonferenz und eine Festschrift: Als Bundesfamilienministerin Ursula von der Leyen Anfang März die Bundeskanzlerin und ihre vier Kabinettskolleginnen zu einer öffentlichen Diskussion über die Gleichstellungspolitik einlud, sollte eigentlich ein runder Geburtstag vorgefeiert werden: Das 20-jährige Bestehen des Bundesfrauenministeriums. Im Juni 1986 hatte die schwarz-gelbe Koalition unter Helmut Kohl ein eigenes Ressort für Frauen- und Gleichstellungspolitik eingerichtet. Zum ersten Mal überhaupt in der deutschen Geschichte. Lang scheint das her zu sein. Doch verglichen mit anderen Ressorts ist das Bundesfrauenministerium eher jung.

Klassische Ministerien beispielsweise für die Ressorts Außenpolitik und Finanzen gab es in den meisten europäischen Staaten bereits im 19. Jahrhundert. Das Auswärtige Amt etwa wurde 1870 gegründet – als Behörde des Norddeutschen Bundes, zu dem vor der Gründung des Deutschen Reichs 1871 alle deutschen Staaten nördlich der Mainlinie gehörten. Für den späteren Reichskanzler Otto von Bismarck war Außenpolitik Chefsache, ein Ministerium duldete er nicht. Bis heute hat sich die Bezeichnung „Auswärtiges Amt“ erhalten, obwohl es kein bloßes Amt mehr ist, sondern ein eigenständiges Ministerium. Auch die anderen klassischen Ministerien wie das Innen-, Justiz- oder Verteidigungsministerium entstanden zu dieser Zeit. Noch heute sind sie die prestigeträchtigsten obersten Regierungs- und Verwaltungsbehörden eines Staates.

Später wurden diese Ministerien durch weitere Ressorts wie das Kultus-, Handels- und Landwirtschaftsministerium ergänzt. Im 20. Jahrhundert kam mit dem Ausbau des Sozialstaats etwa das Arbeits-, Verkehrs-, Wirtschafts- oder Forschungsministerium hinzu. Wie selbstverständlich gehören sie heute zu jeder Regierung – nicht nur in Deutschland, sondern in nahezu jedem Staat der Welt. Lediglich eines der klassischen Ministerien findet sich heute in Deutschland nicht mehr auf Bundesebene: das Kultusministerium. Kultur und Bildung sind in der föderal strukturierten Bundesrepublik in erster Linie Aufgabe der Länder, nicht des Bundes. Dass es trotzdem einen Kulturstaatsminister und ein Bundesministerium für Bildung und Forschung gibt, liegt daran, dass auch der Bund Verantwortung für die Förderung von Kunst und Wissenschaft übernommen hat. Für Politikwissenschaftler Arthur Benz ist das aber streng genommen ein Widerspruch: „Gerade nach der Föderalismusreform könnte man fragen, ob es überhaupt noch ein Bundesbildungsministerium geben darf“, so der Professor von der Fernuniversität Hagen.

In den meisten Ländern existieren neben den genannten Ressorts auch Ministerien für landespezifische Probleme: In Japan gibt es etwa ein Ministerium für die sinkende Geburtenrate, in Kanada eines für Indianische Angelegenheiten, in Frankreich wird derzeit über die Schaffung eines Ministeriums für die nationale Identität diskutiert.
Auch in Deutschland gab es einmal ein solches landesspezifisches Ressort: Das 1949 geschaffene „Ministeriums für innerdeutsche Angelegenheiten“. Es wurde allerdings 1991 aufgelöst - seine Arbeit war mit der Wiedervereinigung hinfällig geworden.

Überhaupt gab es nach dem Zweiten Weltkrieg es in Deutschland nur wenige Neugründungen von Ministerien, die es bis heute gibt: Das 1961 geschaffene Entwicklungshilfeministerium gehört dazu, genauso das Bundesumweltministerium. Das Ministerium für Post und Telekommunikation wurde dagegen 1998 aufgelöst – Post und Fernmeldewesen waren seit ihrer Privatisierung nicht mehr Sache des Staates.

Viele Ressorts wurden in ihrer Geschichte geteilt, zusammengelegt oder umbenannt. In der rot-grünen Koalition unter Bundeskanzler Gerhard Schröder beispielsweise fusionierten das Wirtschafts- und das Arbeitsministerium zu einem „Superministerium“. Sachliche Gründe geben bei solchen Umstrukturierungen meist nicht allein den Ausschlag. Oft spielen auch politisch-programmatische Gründe eine wichtige Rolle, etwa wenn es zu Veränderungen im Zuschnitt von Ministerien oder gar zu einer Neugründung kommt: „Die Einrichtung des Umweltministeriums nach der Reaktorkatastrophe von Tschernobyl war ganz klar ein politisches Signal, denn die Aufgabe Umweltschutz an sich ist deutlich älter”, so Politikwissenschaftler Benz.

Ein Regierungschef habe zudem Rücksicht auf den Koalitionspartner zu nehmen und innerparteiliche Gruppen und Flügel zu bedenken. Nicht selten kommt es deshalb zu Umstrukturierungen der Ressorts. „Manchmal müssen auch Ministerien geteilt werden, um genügend Personen mit Ministerposten zu bedenken“, sagt Benz. Manchmal aber verändert sich der Zuschnitt eines Ministeriums, weil ein Politiker die Aufwertung seines Ressorts fordert - wie zuletzt der bayerische Ministerpräsident Edmund Stoiber, der nach der Bundestagswahl 2005 für sich und die CSU ein Wirtschaftsministerium mit zusätzlichen Kompetenzen aus dem Ministerium für Bildung und Forschung beanspruchte. Sein eigens neu geschaffenes Amt trat er dann trotzdem nicht an.

Solche politischen Entscheidungen haben zwar finanziell keine gravierenden Auswirkungen, so Benz, doch für die Ministerialbürokratie bedeuten sie einen gehörigen organisatorischen Aufwand. „Abteilungen müssen neu zusammenfinden, Abteilungsleiter wechseln – für den Geschäftsgang hat das Konsequenzen”, kritisiert Benz. Trotzdem stellen diese Nachteile seiner Meinung nach die Gestaltungskompetenz des Regierungschefs nicht ernsthaft in Frage: „Auch Ministerien müssen schließlich an veränderte gesellschaftliche Verhältnisse angepasst werden.”

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die tageszeitung - 11. Dezember 2006
Während die Jacobs und ihr Unternehmen Nazizeit und Krieg nahezu unbeschadet überstanden und danach Teil des Wirtschaftswunders wurden, musste die mütterliche Seite der Familie aus Deutschland fliehen. Die Jessuruns waren Juden. Doch darüber wurde in der Familie Jacobs geschwiegen - bis Louise anfing nachzufragen. Über ihre Suche nach den eigenen Wurzeln hat die heute 24-Jährige ein Buch geschrieben: “Café Heimat”.

taz: Frau Jacobs, ihr Opa, der Kaffeepatriarch Walther Jacobs, trank privat gern Tee, wie schmeckt denn Ihnen die “Krönung”?

Louise Jacobs: Ehrlich gesagt, ich trinke auch lieber Tee - oder Espresso.

Niemals Jacobs Kaffee?

Ich trinke kaum Filterkaffee. Aber kürzlich war ich eingeladen, da gab es richtig traditionell Kaffee und Kuchen. Und ich dachte mir: Mensch, dieser Kaffee schmeckt wirklich gut. Als ich später an der Küche vorbeiging, sah ich dort eine Tüte Jacobs Kaffee stehen. Ich musste lachen, dass hatte ich nicht erwartet.

In Deutschland ist den meisten Menschen die Firma Jacobs ein Begriff, aber nur wenige wissen, dass sie heute zum Kraft-Konzern gehört. Sie selbst sind weit entfernt von der ursprünglichen Bremer Firmenzentrale in der Schweiz aufgewachsen, was verbinden Sie mit Jacobs Kaffee?

Mit Kaffee an sich verbindet mich viel. Ich liebe den Duft, mich fasziniert seine unvergleichliche Geschichte. Dass dies zum Teil auch zu unserer Familiengeschichte gehört, ist etwas sehr Schönes. Es ist schade, dass Jacobs Kaffee kein Familienunternehmen mehr ist. Wer weiß, vielleicht hätte ich einmal mit Kaffee gearbeitet.

Es scheint, als habe das Unternehmen immer in Vordergrund gestanden. Über die Menschen in Ihrer Familie - besonders Ihre Großeltern - wussten Sie offenbar nur wenig.

Wir wohnten eben weit auseinander. Die Großeltern in Bremen, wir in der Schweiz, andere Familienmitglieder in den USA. Dennoch habe ich schon als Kind gespürt, dass über vieles nicht gesprochen wurde. Der Normalzustand war einfach das Nicht-Sprechen.

Die Jacobs haben die Nazizeit gut überstanden, das Unternehmen galt als “kriegswichtig”. Ihre Vorfahren mütterlicherseits, die Jessuruns, mussten dagegen vor der Verfolgung der Nazis fliehen. Gab es aufgrund dieses Gegensatzes in der Familie Spannungen?

Die Zusammenführung dieser beiden Familien ist ja so unmöglich, dass es natürlich zu Spannungen gekommen ist. Doch es ist einfach auch hanseatisch, diese Spannungen zu überwinden, indem über Dinge nicht gesprochen wird. Ich war ein Kind und sollte davon nichts mitbekommen.

Warum haben Sie begonnen nachzuforschen, was in Ihrer Familie geschehen ist?

Ein Auslöser war die Frage meines Freundes: Der hatte mich angeschaut und ganz direkt gefragt, warum ich eigentlich so dunkle Haare habe. Ob ich vielleicht spanische Vorfahren habe? Er war der Erste, der so knallhart fragte, woher ich eigentlich komme. Mich hat geschockt, dass ich ihm das nicht richtig beantworten konnte. Ich wusste nur, dass die Jacobs ein norddeutsches Bauerngeschlecht waren. Mehr nicht. Von der Familie meiner Mutter wurde gar nicht gesprochen. Ich habe zum Beispiel nicht gewusst, warum meine Mutter in Nicaragua geboren wurde oder wieso meine Großtante in den USA wohnt.

Sie haben also in Archiven gestöbert, sogar nach Rio de Janeiro und New York sind Sie geflogen, um Spuren Ihrer Familie zu finden. So erfuhren Sie etwa, dass die Vorfahren Ihrer Großmutter von spanischen Juden abstammten. Und Sie hörten auch zum ersten Mal, dass Ihre Großmutter von den Nationalsozialisten verfolgt wurde, die Familie 1938 über Portugal in die USA fliehen musste. Wie war es, das zu erfahren?

Ich konnte es gar nicht glauben. Ich hätte niemals damit gerechnet, jüdische Wurzeln zu haben. Aber mit diesem Wissen fügt sich vieles. Früher fühlte ich mich jüdisch, heute bin ich es. Ich kann es nicht besser beschreiben, aber ich spürte schon vorher eine Verbindung zum Judentum. Mit 14 Jahren war ich das erste Mal in Israel. Meine Mutter wollte damals diese Reise machen, um nach ihren verschütteten jüdischen Wurzeln zu suchen. Gesagt hat sie uns Kindern das aber natürlich nicht. Trotzdem, der Besuch in Israel hat auch mich lange beschäftigt.

Sie sind eigentlich Protestantin - was ändert sich durch die jüdischen Wurzeln?

Ich suche den Kontakt zu Juden, frage viel, lese viel. Diese Entdeckung hat hauptsächlich meinen Blickwinkel verändert. Aber dass ich mich mit dem Judentum beschäftige, heißt nicht, dass ich ab morgen nur noch koscher koche oder im jüdischen Lebensmittelladen einkaufe. Die Auseinandersetzung ist ein Prozess. Er wird mich noch lange beschäftigen.

Konnten Sie verstehen, warum so lange über die Vergangenheit geschwiegen wurde?

Meine Oma hat fast vierzig Jahre aus ihrem Leben ausgeklammert. Das war eine schreckliche Zeit, hat sie gesagt. Das war alles. Sie hat auch ihrer Tochter, meiner Mutter, niemals von ihrer Jugend erzählt - sie konnte nicht anders. Ich gehe mit der Vergangenheit anders um.

Und haben beschlossen, ein Buch zu schreiben?

Genau. Als ich begann, nachzuforschen, war mir klar, dass ich die Geschichte meiner Familie auch aufschreiben will. Ich habe schon immer geschrieben - und ich wollte auch gern etwas weitergeben können.

Wie hat eigentlich ihre Familie darauf reagiert, dass das Geheimnis der Vergangenheit damit gelüftet werden sollte? Besonders Ihre Großmutter?

Die Reaktionen waren positiv. Die meisten meiner Verwandten haben eingewilligt, mit mir über ihre Vergangenheit zu sprechen. Trotzdem musste ich erst das Eis brechen. Von alleine haben sie nichts erzählt. Meine Großmutter ist heute sehr stolz auf das Buch. Sie hat mittlerweile über dreißig Exemplare gekauft und verschenkt.

Der Einzige, der etwas gegen das Buch hatte, war also Ihr Vater?

Stimmt. Als ich ihm damals erzählte, was ich vorhabe, sagte er: Nein, das machst du nicht. Das war für mich umso mehr ein Grund, es trotzdem zu tun.

Warum war Ihr Vater denn so wenig begeistert von Ihrem Plan?

Ach, ihm war es unangenehm, mit der Vergangenheit konfrontiert zu werden. Er war außerdem der Meinung, dass man über die Familie einfach kein Buch schreibt. Richtig ernstgenommen haben mich meine Eltern die zweieinhalb Jahre nicht, in denen ich an dem Buch gearbeitet habe. Aber als das Buch schließlich erschien, war es mein Vater, der es als Erster gelobt hat.

Wie hat sich das Verhältnis zu Ihren Eltern verändert, besonders das zu ihrer Mutter?

Das Verhältnis zu meinen Eltern hat sich nicht verändert. Vielleicht das Verhältnis meiner Eltern zu einander, ich weiß es nicht. Ich hoffe aber, meiner Mutter einen Anstoß zur Beantwortung offener Fragen gegeben zu haben.

Ihre Familie lebt verstreut in verschiedenen Ländern. Sie selbst haben früh die Schweiz verlassen, um erst in den USA, dann in Berlin zur Schule zu gehen. Heute leben Sie in Charlottenburg. Wo ist für Sie Heimat?

Heimat ist da, wo man sich nicht erklären muss, das hat Johann Gottfried Herder gesagt. Er hat Recht, finde ich. In der Schweiz habe ich mich früher immer unwohl gefühlt, anders als die anderen. Das fing schon mit der Sprache, dem Schweizerdeutsch an: Ich kann es natürlich sprechen, hatte aber immer den Eindruck, mich nicht richtig darin ausdrücken zu können. Hochdeutsch war mir immer näher. In die USA bin ich damals wohl auch gegangen, weil ich intuitiv nach meiner Heimat suchte. Ich habe sie dort aber nicht gefunden.

Welche Rolle spielt das Buch für Sie?

Die Suche nach meinen Wurzeln war sehr wichtig für mich. Meine Vorfahren sind Wegweiser in meinem Leben geworden.

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die tageszeitung - 3. August 2006

Ihr Flugzeug aus Griechenland war kaum in Berlin gelandet, als es passierte: Gerade noch hatte Ruth mit anderen Künstlern und Kulturschaffenden über ihre neue Idee für eine Ausstellung gesprochen, die Bewegung in die verhärteten Fronten zwischen Israelis und Palästinensern bringen soll, da fielen die ersten Bomben. Der Nahostkonflikt eskalierte. Wieder. Diesmal an der Grenze zum Libanon, dort, wo die 35-jährige Israelin aufgewachsen ist. Für Ruth, die seit 15 Jahren als Fotografin in Berlin lebt, ein harter Schlag: Hisbollah-Milizen hatten nur wenige Kilometer von ihrer Heimatstadt Haifa entfernt Katjuscha-Raketen abgefeuert, mehrere Soldaten getötet und zwei Gefangene genommen.
Israels Antwort waren Bombenangriffe. Seitdem hat Ruths Familie schon mehrmals die Nacht im Bunker verbracht - wie so viele der etwa 270.000 Einwohner von Haifa.

Das Heimatdorf ist leer

Eigentlich sollte auch Adonis in drei Tagen in einem Flugzeug sitzen. Nach Beirut wollte er: Ferien machen, seinen Vater besuchen, endlich die Freunde zu Hause wiedersehen. Doch zu Hause ist Krieg, und Flugzeuge fliegen längst nicht mehr nach Beirut. Der Flughafen ist zerstört. Adonis’ Flug wurde storniert, und der 25-jährige Medizinstudent blieb, wo er war: in Berlin, wo er seit sieben Jahren bei seiner deutschen Mutter wohnt. Doch dort, wo er aufgewachsen und zur Schule gegangen ist, im Süden des Libanons, haben Bomben viele Ortschaften unweit der israelisch-libanesischen Grenze zerstört. Menschen wurden verletzt oder sind unter den Trümmern ihrer eingestürzten Häuser gestorben. Adonis’ Heimatdorf Srifa, etwa neun Kilometer von der Grenze entfernt, ist mittlerweile fast menschenleer: Von 5.000 Einwohnern sind nur etwa 100 geblieben. Die anderen sind auf der Flucht. Auch sein Vater, die Stiefmutter und die jüngeren Geschwister haben längst ihre Koffer gepackt und das Dorf in Richtung Norden verlassen. Ob ihr Haus noch steht, wenn sie zurückkehren, wissen sie nicht.

Ohnmächtige Zuschauer

All dem, was in seiner Heimat geschieht, kann Adonis in Berlin nur ohnmächtig zusehen. Vor dem Fernseher. Im Internet. “Das Erste, was ich morgens mache, ist den Computer einzuschalten und zu sehen, was wieder passiert ist”, sagt er mit einem ernsten Blick durch seine schmale, graue Brille. Seit drei Wochen ist das Lesen von Meldungen die erste Handlung des Tages - und die letzte, bevor er schlafen geht. Wenn er schon nicht viel tun kann, dann will er wenigstens so viel wie möglich erfahren. Die Nachrichten zu verfolgen, hilft gegen die quälende Ungewissheit, vor allem dann, wenn er keinen Handykontakt mit seinem Vater halten kann. Mindestens einmal täglich telefonieren sie. Doch zu Beginn der Unruhen riss der Kontakt plötzlich ab. Das Funknetz im Südlibanon war zusammengebrochen. “Israel hat die Funkmasten bombardiert”, da ist sich Adonis sicher. Fünf Tage lang gab es kein Lebenszeichen. Adonis machte sich große Sorgen. Über den arabischen Fernsehsender al-Dschasira erfuhr er schließlich, dass dort, wo seine Familie sich zuletzt aufgehalten hatte, gerade keine Bomben niedergingen. Adonis atmete auf. Inzwischen ist seine Familie über Tyrus, Saida und Beirut in Tripoli, im Norden des Libanons, angekommen. Freunde hatten ihnen dort eine leer stehende Wohnung vermittelt. Ein Glück, denn die meisten Flüchtlinge müssen in Schulen oder anderen öffentlichen Gebäuden übernachten.

Wie für Adonis waren auch für Ruth die vergangenen drei Wochen ein Ausnahmezustand: Noch immer telefoniert sie mehrmals täglich nach Israel, will sich vergewissern, dass es Familie und Freunden dort gut geht. Denn zu Hause in Haifa steht das Leben still: Die Straßen sind leer, der Busverkehr ist eingeschränkt, viele Läden öffnen nur sporadisch. Die meisten Bewohner haben die Hafenstadt verlassen, so wie Ruths jüngerer Bruder und seine Frau. Vor wenigen Tagen haben sie Zuflucht bei Freunden in Beer Schewa, im Süden Israels, gefunden. Raketenbeschuss, Sirenengeheul und die Nächte im stickigen Bunker - für die Eltern von zwei Kleinkindern war das nicht länger zu ertragen. Doch viele Menschen sind trotzdem in Haifa geblieben, so wie Ruths Eltern. Sie überlebten als Kinder den Holocaust, bauten das Land auf, verteidigten es in allen folgenden Kriegen. Heute sind sie weit über siebzig und wollen nicht mehr fliehen. “Dabei hat meine Mutter große Angst”, sagt Ruth.Und sie ist nicht die Einzige. Ruth erzählt von einer Freundin, deren Mann als Pilot Angriffe über dem Libanon fliegt. Beide könnten kaum noch schlafen, sie aus Angst um ihn, er vor Sorge, mit den Bomben wieder Zivilisten zu treffen.

Doch selbst im “sicheren Deutschland” ist die Situation für Ruth belastend: Immer wieder hat sie mit anderen über den Konflikt diskutiert, hat mit sich gerungen: Darf so ein Krieg sein? Gibt es eine Alternative? Doch wenn Israels Existenz auf dem Spiel steht, dann sieht sie keine. Und dass sie auf dem Spiel steht, da ist sie sich sicher angesichts der Drohungen aus Iran. Sie macht es sich nicht leicht, über den Krieg zu urteilen. Umso mehr ärgert es sie, wenn andere es tun: Erst vor ein paar Tagen geriet sie in eine Diskussion mit einem Taxifahrer: “Auf Israel bin ich schlecht zu sprechen”, ließ er sie auf der Fahrt prompt wissen. “Israel hat Kinder im Libanon umgebracht.” Ruth versuchte ruhig zu bleiben und zu erklären, dass das furchtbar sei, aber eben nur die eine Seite der Medaille. Sie ist noch immer aufgebracht: “Der sitzt in seinem vollklimatisierten Auto im sicheren Deutschland und glaubt genau zu wissen, was richtig und was falsch ist - aber was weiß er schon davon, wie es ist, in Israel zu leben?” Ruth ist mit dem allgegenwärtigen Gefühl der Bedrohung aufgewachsen: Krieg, Bombenattentate, Sirenengeheul, Gasmasken, Nächte im Bunker - sie kennt das alles. Sie hat wie jeder Jugendliche in Israel ihren zweijährigen Militärdienst abgeleistet, ist gewöhnt an Soldaten auf den Straßen, Sicherheitskontrollen vor jedem Kaufhaus, jedem Restaurant. Auch wenn sie kein ängstlicher Mensch ist, hat sie gelernt, vorsichtig zu sein. Selbst hier in Deutschland. “Die Hisbollah hat angekündigt, Israelis im Ausland zu entführen”, erklärt Ruth. Ihren vollen Namen möchte sie deshalb nicht in der Zeitung lesen, auch über ein Foto musste sie gründlich nachdenken, bevor sie zustimmte.

Je mehr der Konflikt zwischen Israel und der Hisbollah eskaliert, desto weniger will Adonis in Berlin untätig sein. So ruhig und überlegt er auch wirken mag, jeder neue Bombenangriff und jede neue Nachricht aus seinem zerstörten Heimatland machen ihn wütend und traurig. Adonis engagiert sich nun zusammen mit anderen Studenten in der deutsch-libanesischen Gemeinde. Ein Komitee haben sie gegründet, damit Medikamente verschickt, Geld transferiert und vor allem auch Demonstrationen organisiert werden können. “Da unten geschieht Unrecht”, sagt Adonis mit nicht zu überhörender Bitterkeit in der Stimme, “es ist ein Kriegsverbrechen, die Infrastruktur eines Landes zu zerstören und Zivilisten zu beschießen, das wollen wir der deutschen Öffentlichkeit vor Augen halten”. Deshalb geht er nun schon zum zweiten Mal in dieser Woche auf die Straße.

Ruth möchte auch etwas bewegen, auf lange Sicht: Vor drei Jahren startete sie in Ramle, zwischen Jaffa und Jerusalem gelegen, ein Fotoprojekt mit arabischen und israelischen Kindern. Sie leben dort in nächster Nähe - jedoch ohne wirklichen Kontakt miteinander zu haben. “Viele israelische Kinder würden nie in Straßen gehen, in denen die arabischen Kinder wohnen, und umgekehrt”, erzählt Ruth, während sie in ihrer Küche den Tisch für das Abendessen deckt. “In dem Projekt sollten sie aber für die anderen ihre Straßen und Wohnungen fotografieren - und siehe da, plötzlich merkten sie, dass da Menschen wie sie wohnten”. Ruth lächelt, streicht ihre widerspenstigen Locken aus der Stirn. “Manchmal sind wir uns doch gar nicht so unähnlich: Israelis und Araber sind laut, temperamentvoll, sie hängen ihre Wäsche zum Trocknen auf die Straße und sie lieben dasselbe Essen!” Und tatsächlich, der Salat aus Petersilie, Gurken und Tomaten, den sie selbst gern zubereitet, wird in Israel nur “Arabischer Salat” genannt. Er gehört zu den beliebtesten Gerichten im Land.

Es gibt kein Vertrauen

Warum Israelis und Palästinenser es dennoch nicht schafften, in Frieden zusammenzuleben, das wird Ruth oft gefragt. Auch sie hat darüber nachgedacht und stellt nun eine Gegenfrage: “Was würden Deutsche sagen, wenn die Niederlande plötzlich Hamburg beschießen würden und dann argumentierten, Friede könne erst herrschen, wenn Deutschland von der Landkarte getilgt sei?” Israel fehle ein verlässlicher Gesprächspartner für Friedensgespräche, meint sie. Das Land sei umgeben von Ländern mit anderer Kultur und Mentalität. “Deshalb tun sich Israel und seine arabischen Nachbarn so schwer, vertrauensvoll miteinander zu sprechen.” Umso dringlicher sei es, Verständigungsarbeit zu leisten. Ruth möchte mithelfen. Das nächste Projekt ist schon in Planung: Auf die Mauer, die in Jerusalem palästinensisches und israelisches Gebiet trennt, möchte sie Fotos projektieren: Fotos von Israelis auf die palästinensische Seite, Bilder palästinensischen Lebens auf die israelische. Sie will Geschichten aus dem jeweils unbekannten Teil des Landes erzählen. So hofft Ruth, vorgefestigte Vorurteile auf beiden Seiten aufzuweichen.

Verständnis für die Wut

Vor dem Roten Rathaus werden libanesische und palästinensische Fahnen geschwungen, arabische Musik schallt herüber, Plakate werden in die Höhe gehalten. Die Demonstration formiert sich. Auch Adonis ist gekommen, aber eine Fahne hat er nicht mitgebracht, das ist nicht seine Sache. Auch in die vereinzelten Sprechchöre, die die Regierenden in Israel und in den USA als “Mörder” beschimpfen und sogar “Tod Israel” fordern, stimmt er nicht mit ein. Doch er hat Verständnis für die Wut seiner Landleute. Auch dafür, dass die Hisbollah bei vielen Libanesen wieder so hoch im Kurs steht. “Wer soll uns sonst verteidigen, wo doch das libanesische Militär und die UN-Truppen so schwach sind?” Es klingt wie eine Rechtfertigung. “Die Welt muss einfach sehen, dass Israel uns nicht in Ruhe lässt”, sagt er, während der Menschenzug in die Friedrichstraße abbiegt. “Ich plädiere nicht für Krieg, überhaupt nicht”, beteuert er weiter, “aber wir sind ein kleines Land und Israel ist mächtig mit seinen vielen Waffen. Wir fühlen uns einfach bedroht.”

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Serviceseite “Freizeit” der Berliner Zeitung, 5. August 2005

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Für Ewa Szlifisz beginnt Polen am Bahnhof Zoo. Dort steigt sie jeden Freitag in den Berlin-Warschau-Express, Sonntag geht es wieder zurück. Im Zug spricht man polnisch, akzeptiert Zloty und serviert im Zugrestaurant Zywiec-Bier, Kotlet schabowy und polnische Mehlsuppe.

Der Tagesspiegel, Die Dritte Seite – 3. Mai 2006
Jedes Wochenende verbringt die 56-Jährige rund zwölf Stunden im Zug der polnischen Eisenbahngesellschaft. Seit fünf Jahren verbindet er die deutsche und die polnische Hauptstadt, seit zwei Jahren ohne dabei die Europäische Union zu verlassen. Am 1. Mai 2004 wurde Polen Mitglied der EU.
Ewa Szlifisz ist in Warschau geboren, wohnt seit dreißig Jahren in Berlin. Seit sechs Jahren pendelt sie zwischen ihrem Leben als Übersetzerin im Bezirksamt Charlottenburg-Wilmersdorf und dem mit Mann und Freunden in Warschau. Einpacken, auspacken, ankommen, abfahren: Das typische Pendlerlos. Rund sechs Stunden braucht der Berlin-Warschau-Express von Hauptstadt zu Hauptstadt, aber Ewa Szlifisz sagt: „Für mich ist das Erholung“. Sie empfindet die Fahrt als behutsamen Wechsel von einem Leben zum anderen. Zwischen Abfahren und Ankommen liegt vor allem eins: Zeit. Viel Zeit - um sich in eine polnische Zeitung zu vertiefen, die sie oft unterwegs kauft - oder um sich mit der Freundin im Zugrestaurant auf einen Kaffee zu verabreden.
An diesem Freitagmorgen ist es kalt. Der Brezelverkäufer fröstelt hinter seinem Stand, die Menschen tragen zum sehr müde Gesichter. Ewa Szlifisz betritt pünktlich um 6.30 Uhr mit Tasche und Trolley Gleis 2 am Bahnhof Zoo. Eine schmale, elegante Frau mit schulterlangen, braunen Haaren. Als der Berlin-Warschau-Express mit seinen blauen Streifen auf den weißgespritzten Waggons schließlich einfährt und hält, steigen nur wenige Menschen mit ihr ein. Es gibt genügend freie Plätze in dem einzigen Großraumwagen, in dem Ewa Szlifisz stets versucht, einen Platz zu finden. Eine alte Gewohnheit: „Ich mag einfach keine Abteile“, erklärt sie und lässt sich auf einen der braun-beige-gesprenkelten Sitze sinken. Nicht nur die sind hier übrigens braun und beige, sondern auch die Wände, Gardinen und Gepäckfächer – ganz nach dem Geschmack achtziger Jahre. Zur Toilette ist es ein Zeitsprung von dreißig Jahren: Hier ist alles aus mintfarbenem Resopal.

6 Uhr 37 Uhr. Der Berlin-Warschau-Express fährt pünktlich ab, vorbei am neuen Hauptbahnhof, von wo er künftig starten wird und vorbei am Bahnhof Friedrichstraße, wo für Ewa Szlifisz bis zur Wende 1989 immer Endstation war, wenn sie mit ihrem Mann von Warschau nach West-Berlin fahren wollte. Ihr Mann, von Beruf Ingenieur, hatte dort 1976 eine Stelle bei einer schweizerischen Firma angenommen. Wann immer die Szlifiszs aus Warschau am Bahnhof Friedrichstraße ankamen und mit der S-Bahn in Richtung Zoo weiterfahren wollten, hieß es: Aussteigen, runter vom Gleis in die Grenzabfertigungsstelle, den „Tränenpalast“, Koffer öffnen, Pässe vorzeigen und sich von den DDR-Grenzkontrolleuren neidisch angucken lassen: „Die mochten uns Polen nicht“, erinnert sich Ewa Szlifisz, „wir konnten rüber in den Westen, sie nicht“. Heute gibt es am Bahnhof Friedrichstraße nur noch selten Tränen – und auch der Zug hält hier schon lange nicht mehr. Am Ostbahnhof dagegen schon. Es ist der letzte Halt in Berlin. Als der Zug sich wieder in Bewegung setzt, sind die Waggons nahezu voll besetzt: Deutsche und Polen, Anzugträger, Rucksackreisende, ältere Frauen mit Taschen und Tüten haben ihre Plätze gefunden.

7 Uhr 41 Uhr. In Frankfurt/ Oder meldet sich der Zugchef – zum letzten Mal auf deutsch. Er empfiehlt das Bordrestaurant und nennt mit knarzender Stimme die nächsten Reisemöglichkeiten. Viele sind es nicht: Nach Cottbus, nach Eisenhüttenstadt – oder zurück, über Berlin nach Magdeburg. Dann verabschiedet er sich. „Dzien dobry!“ begrüßt sein polnischer Kollege die Fahrgäste. Kaum hat der Zug gehalten, steigen die Grenzpolizisten aus Polen und Deutschland zu. Zu zweit durchkämmen sie Waggon für Waggon. Bisher hatten die meisten Fahrgäste noch geschlafen, doch jetzt kommt Leben in den Zug. Man kramt nach Pass oder Personalausweis, die Grenzbeamten prüfen akribisch. Mit dem Beitritt zur Europäischen Union vor fast zwei Jahren hat Polen das Schengener Abkommen unterzeichnet. Die Kontrollen an der deutsch-polnischen Grenze bleiben trotzdem voraussichtlich bis 2007 bestehen. Drei junge Schweizer kontrollieren die Grenzpolizisten jedenfalls noch mit eidgenössischer Genauigkeit. Kurz darauf passiert der Zug im leichten Nebel die Oder.

Zwanzig Minuten später. In Rzepin, dem erste Halt auf polnischem Boden, verlassen die Polizisten den Zug. Sie haben alle Fahrgäste kontrolliert, keine besonderen Vorkommnisse. Ewa Szlifisz steigt kurz aus, um sich eine Zeitung zu kaufen. Beeilen muss sie sich nicht. Als routinierte Pendlerin weiß sie, dass der Zug hier zehn Minuten hält. Die Lok muss gewechselt werden. Trotz europäischer Harmonisierungsbestrebungen – mit Stromart und Spannung des polnischen Schienenverkehrs kommen deutsche Loks nicht zurecht. Unter dem Stichwort „Interoperationalität“ versucht die Europäische Kommission seit Jahren die unterschiedlichen Eisenbahnsysteme zu vereinheitlichen. Man kommt nur mühsam voran.

10 Uhr 15 Uhr. Im Zugrestaurant beginnt für Mariusz Klimczuk und Adam Miller von der „polnischen Mitropa“, die hier WARS heißt, eine heiße Arbeitsphase: Nach dem Halt in Posen sind alle acht Tische, bestückt mit Schirmlämpchen und gelben Plastikblumen, komplett besetzt. Ein Tablett nach dem anderen mit Kaffee und Frühstück balancieren die beiden durch den schaukelnden Wagen. Auch Ewa Szlifisz bestellt Kaffee. Das Frühstück im Zugrestaurant ist ein liebgewonnenes Ritual. Immer wieder ist sie hier außergewöhnlichen Menschen begegnet. „Erst kürzlich habe ich einen koptischen Bischof getroffen, vor einigen Wochen eine Opernsängerin“, erzählt sie. In der engen Küche brutzeln Schnitzel in der Pfanne, schon jetzt am Vormittag ordern Gäste Heringsfilets, dazu Wodka. Mariusz und Adam arbeiten seit zehn Jahren zusammen, drei davon im Berlin-Warschau-Express. Die Gäste haben sie gut im Blick: „30 Prozent sind Touristen, 60 Prozent wegen Arbeit und Business – und 10 Prozent Zigarettenschmuggler“, schätzt Mariusz. Der Zigarettenschmuggel boomt. 735 Millionen Zigaretten stellte die Zollfahndung insgesamt im vergangenen Jahr sicher - viele davon kamen über die deutsch-polnische Grenze.

12:30 Uhr. Mit fünfminütiger Verspätung hält der Zug endlich am Warszawa Centralna. Ewa Szlifisz wirkt tatsächlich ausgeruht. Kein Wunder: Schließlich ist es im Berlin-Warschau-Express ein ganz klein wenig wie zuhause.

Jugendmagazin fluter - 8. Juni 2006

Nicole Haviv, 18 Jahre, lebt in Netanya, nördlich von Tel Aviv mit ihren Eltern und ihrem Bruder. Sie hat gerade das Abitur gemacht, im Sommer beginnt ihr zweijähriger Militärdienst. Bei einem Selbstmordattentat verlor Nicoles Familie kürzlich eine Freundin.

“Es war am 18. April, als der Selbstmordattentäter sich in einem Restaurant in die Luft sprengte. Ich war mit dem Auto unterwegs, gar nicht weit entfernt. Ich stand im Stau – wie so oft in Tel Aviv. Damals ärgerte ich mich, dass es nur langsam vorwärts ging. Heute bin ich heilfroh. Wäre ich nur ein, zwei Minuten eher an der Kreuzung gewesen, an der die Bombe explodierte, dann hätte es auch mich treffen können. Später erfuhr ich, dass unsere Haushälterin unter den Opfern war. Ein Schock. Ich bin traurig, aber ich bin auch furchtbar wütend, dass so etwas immer wieder passiert.
Ich habe schon vorher Bombenattentate erlebt, ein paar Mal aus nächster Nähe. Einmal hatte jemand eine Bombe vor unserer Schule abgelegt. Oft verlasse ich morgens das Haus und frage mich, ob ich abends wieder zurückkommen werde. Ich versuche deshalb Plätze zu vermeiden, wo sich viele Menschen aufhalten, aber nicht immer ist das möglich. Ich möchte doch in die Disco gehen, oder mit meinen Freundinnen ins Kino. Mit jedem weiteren Attentat glaube ich weniger an einen Frieden mit den Palästinensern/innen. Sie sollen in ihrem Land leben, wir in unserem. Ich hasse sie nicht, aber ich will nicht mit ihnen zusammenleben.”

Jonathan, 17, geht auf eine orthodox-religiöse Privatschule in Jerusalem. Jeden Morgen steht hier das Studium des Talmud, dem bedeutendsten Schriftwerk des Judentums, auf dem Stundenplan. Erst am Nachmittag beginnt der “normale” Unterricht. Viel Freizeit bleibt ihm nicht, doch Jonathan will gar nicht anders leben. Auch wenn das heißt, am Sabbat nicht zu telefonieren, koscher zu essen und auf Sex bis nach der Hochzeit zu verzichten.

“Anfangs fand ich die Schule sehr hart: Der Unterricht ist streng, er beginnt bereits um sieben Uhr und endet erst abends. Das liegt daran, dass wir vormittags den Talmud studieren und erst nach dem Mittagessen mit Fächern wie Mathematik oder Englisch beginnen. Aber jetzt habe ich mich an den Rhythmus gewöhnt. Ich finde es sogar schön, den ganzen Tag mit meinen Freunden zusammen zu sein. Mädchen gehen übrigens nicht in meine Schule. Ich treffe sie aber manchmal auf Partys – doch berühren würde ich sie nie. Überhaupt möchte ich nur eine Beziehung zu dem Mädchen haben, dass ich dann auch heirate. Auf das Mädchen möchte ich warten, genauso wie auf Sex.
Orthodox zu leben bedeutet für mich im Alltag vor allem: koscher zu essen und den Sabbat einzuhalten. Koscher zu essen heißt, milchige und fleischige Speisen getrennt zu essen. Diese Regel einzuhalten ist aufwändig. Meine Mutter hat beispielsweise mehrere Services. Also Teller, Töpfe und eigenes Besteck nur für milchige und welche nur für fleischige Speisen. Verwechseln sollte man das Geschirr auf keinen Fall, sonst muss der Teller zerschlagen oder weggeworfen werden. Bei Besteck reicht es, Messer und Gabel für ein paar Tage in die Erde zu stecken.
Der Sabbat ist der Feiertag, an dem wir nicht arbeiten dürfen. Für viele Nicht-Religiöse klingt es wie eine unzumutbare Einschränkung, wenn sie hören, dass wir an diesem Tag keine elektrischen Geräte benutzen und somit auch nicht Auto fahren, telefonieren oder fernsehen. Vielleicht ist es schwer zu glauben, aber gerade wegen solcher Regeln ist der Sabbat wirklich ein entspannter Tag: Man hat viel Zeit für Familie oder Freunde. Ein typischer Sabbat sieht übrigens so aus: stundenlang gemeinsam essen und sich dabei viel erzählen.”

Rania, 23, lebt zusammen mit ihren Eltern und neun Geschwistern in Ost-Jerusalem, im palästinensischen Teil der israelischen Hauptstadt. Rania ist Christin und Palästinenserin mit israelischem Pass. Doch seit die israelische Regierung vor zwei Jahren die Grenzen zwischen Israel und den palästinensischen Autonomiegebieten abgeriegelt und eine Mauer durch Jerusalem gebaut hat, ist Ranias Leben kompliziert geworden. Denn die Grenze trennt nicht nur West- von Ost-Jerusalem, sondern auch die Palästinensergebiete Ost-Jerusalems von den Palästinensergebieten der Westbank.

“Was ich über die Mauer denke? Wirklich, es fällt mir extrem schwer, meine Gefühle in Worte zu fassen. Fühle ich Wut, Trauer, Hass? Sicher ist, dass meine Familie und ich uns seit dem Bau der Mauer wie Gefangene in unserem eigenen Haus vorkommen. Die Grenze ist nur wenige Meter entfernt. Ich wohne direkt am Checkpoint Beit-Hanina. Wann immer ich das Haus verlasse, ob in Richtung Westbank oder um nach Jerusalem zu fahren, ich muss mich ausweisen und die Genehmigung der israelischen Grenzposten abwarten. Manchmal lassen sie mich schnell durch, manchmal muss ich minutenlang mit ihnen diskutieren. Das macht mich jedes Mal wütend. Ich fühle mich diskriminiert und schikaniert. Aber ich habe es vergleichsweise gut, denn ich habe eine israelische Identifikationskarte. Die haben viele meiner Freunde nicht, die beispielsweise in Ramallah leben. Sie dürfen gar nicht nach Israel einreisen. Diese Grenzziehung ist eine große Ungerechtigkeit, denn oft verläuft der Zaun oder die Mauer auf unserem Land. In Jerusalem teilt sie palästinensische Siedlungen einfach in der Mitte. Straßen sind plötzlich zuende, Menschen, die vorher Nachbarn/innen waren, werden jetzt von einer acht Meter hohen Wand getrennt. Es ist verrückt. Doch trotz dieser deprimierenden Wirklichkeit würde ich mein Land niemals verlassen. Es hat mir viel gegeben, Bildung zum Beispiel. Deshalb möchte ich bleiben, helfen, eine zivile Gesellschaft aufzubauen – und endlich in Freiheit und Frieden leben.”

Eitan Lashevsky, 25, studiert in Tel Aviv Politikwissenschaft. Seine Eltern waren zwei von mehr als einer Million Einwanderern, die seit den 1970er-Jahren aus den Ländern der ehemaligen Sowjetunion nach Israel immigrierten. Während sein älterer Bruder Russisch lernte, weigerte sich Eitan, mit seinen Eltern in dieser Sprache zu sprechen.

“Meine Familie immigrierte 1970 von Lettland und Weißrussland nach Israel. Als in den 1990er-Jahren eine Welle von Einwanderern aus Russland und den Ländern der Sowjetunion kam, wollte ich auf keinen Fall mit ihnen in Verbindung gebracht werden. Sie waren in der Schule nicht besonders beliebt – also weigerte ich mich Russisch zu sprechen. Aber die Abgrenzung nützte nichts, ich bekam den “Spitznamen” Boris. Heute habe ich mich mit meiner Herkunft angefreundet, sie ist ein Teil von mir. Dennoch fühle ich mich als Israeli, nicht als Lette oder Weißrusse. Der Gedanke an die Heimatländer meiner Eltern ist zu eng verknüpft mit den Erfahrungen der Diktatur und Diskriminierung, die mein Vater und meine Mutter dort gemacht haben. Meine Großeltern wurden Opfer des Holocaust, und auch nach dem Krieg wurde meine Mutter diskriminiert, weil sie Jüdin war. Früher hasste ich alle Deutschen für das, was sie den Juden angetan haben. Doch je älter ich wurde, desto klarer wurde mir, dass es Unsinn ist, die Nachgeborenen zu beschuldigen. Mir ist bewusst, wie viel Deutsche tun, um sich ihrer Geschichte zu stellen – in der Schule, in der Öffentlichkeit. Das ermöglichte es mir, überhaupt nach Deutschland zu reisen. Vor ein paar Jahren war ich drei Monate in Berlin. Ich glaube, Deutsche und Israelis müssen miteinander sprechen. Sie haben eine besondere Verbindung – gerade weil sie diese schreckliche Vergangenheit teilen.”

Shira Katiy, 28, und ihre Eltern stammen aus Jemen. Die Großeltern, beide Juden, immigrierten unmittelbar nach der Gründung des Staates Israel 1948 ins “Gelobte Land”. Wie Sanaa aussieht, die Hauptstadt Jemens und der Geburtsort ihrer Großmutter, weiß Shira nur von Fotos. Selbst dorthin zu fahren, ist für sie unmöglich. Als Israelin bekommt sie kein Visum für das arabische Land.

“Meine Wurzeln sind mir sehr wichtig: Wenn ich einmal heirate, werde ich zum Beispiel auch die “Hena” feiern. Das ist eine traditionelle jüdisch-jemenitische Zeremonie, die man zu Ehren der Braut mit Musik, Tänzen und in traditionellen Kleidern feiert. Die “Hena” symbolisiert den Abschied vom Elternhaus, aber selbst junge Frauen, die schon längst mit ihren Freunden zusammenwohnen, feiern sie. Die Geschichte der jemenitischen Juden in Israel ist keine schöne: Anfangs wurden sie wie Menschen zweiter Klasse behandelt, hatten wenig Zugang zu Ausbildung und übernahmen nur die schlecht bezahlten Jobs. Mein Vater arbeitete beispielsweise als Straßenfeger. Aufgrund der Geschichte meiner Familie habe ich viel Verständnis für andere Minderheiten in Israel, die sich noch immer nicht vollständig integriert und oft ungerecht behandelt fühlen – wie etwa die palästinensischen Israelis.
Es klingt absurd, doch mit einem Palästinenser habe ich zum ersten Mal gesprochen, als ich für ein paar Monate in Italien war und dort in einem Restaurant jobbte. Dort, außerhalb Israels, konnten wir offen miteinander reden, auch über den Nahost-Konflikt. Hier wäre das nicht möglich gewesen. Ich hätte mich in seiner Gegenwart zu unsicher gefühlt.”

Binyamin Aklom, 28, lebte bis zu seinem siebten Lebensjahr in Äthiopien. Seine Eltern, äthiopische Juden, arbeiteten dort als Lehrer. Doch weil sein Vater sich in einer Organisation engagierte, die dafür kämpfte, dass die Falascha, die äthiopischen Juden, nach Israel auswandern konnten, wurde er als Verräter von der kommunistischen Regierung zum Tode verurteilt. Die Familie musste fliehen. Binyamin war einer von 25.000 Juden, die die israelische Regierung zwischen 1984 und 1991 über eine geheime Luftbrücke ins “Heilige Land” ausfliegen ließ.

” Als ich 1985 nach Israel kam, war das ein Kulturschock: Überall nur Menschen mit weißer Hautfarbe. Ich war sieben und von Israel enttäuscht. Ich hatte tatsächlich geglaubt, dass dort Milch und Honig fließen, so wie es in der Heiligen Schrift verheißen wurde. Die ersten Jahre waren schwer: Ich lebte in Petah-Tikva, nordöstlich von Tel Aviv, und fühlte mich sehr fremd. Ich hatte Probleme mich einzuleben und wurde häufig missverstanden. Ein Beispiel: In Äthiopien vermeiden junge Menschen den Augenkontakt mit älteren Leuten. Sie schlagen die Augen nieder – das ist eine Form, Respekt zu zeigen. In Israel rief das hingegen Misstrauen hervor. Man hielt mich für einen, der etwas zu verbergen hat. Solche Erfahrungen machen viele äthiopische Juden. Bis heute gibt es große Integrationsprobleme. Die Armee war eine wichtige Erfahrung für mich. Dort ist es ziemlich egal, welcher Herkunft man ist. Doch gegen Ende meines dreijährigen Militärdienstes wurde mein bester Freund im Libanon von Hisbollah-Kämpfern erschossen. Das veränderte alles. Ich wollte nur noch weg aus Israel – mich endlich sicher fühlen. Ich zog in die USA und lebte in New York. Der Anschlag auf das World Trade Center am 11. September 2001 war ein Schock. In dem Moment verstand ich, dass Israel sicher kein sicherer Ort ist – und selbst die USA sind es nicht. Aber Israel ist mein Zuhause, also entschied ich zurückzukehren. Ich habe angefangen, Biologie zu studieren. Mein Traum ist es, die traditionelle äthiopische Medizin nach Israel zu bringen. Viele Menschen meinen, dass Äthiopier/innen der Welt nichts Sinnvolles zu geben haben, aber ich bin überzeugt, dass unsere Naturmedizin sehr nützlich sein kann – auch zur Behandlung von Krankheiten, für die es heute noch keine Heilung gibt.”

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Glasklar, Jugendmagazin des Bundestages - 13. August 2005
„Ein Foto aus unseren Schicksalstagen“, sagt Olena und zieht ihr Notebook näher heran, das vor ihr auf dem Schreibtisch steht. Das Foto auf dem Bildschirm zeigt sie selbst in einer dicken Jacke mit Pelzkragen, die Mütze tief ins Gesicht über die braunen Haare gezogen. Olena sitzt in einem Zelt auf dem Boden. Sie schaut direkt in die Kamera. Das war im Dezember 2004, auf dem Höhepunkt der orangenen Revolution. „Das waren schöne Tage“, sagt sie. „Wir hatten zwar weniger als zehn Grad minus und es war sehr kalt da draußen. Aber hier drinnen“, Olena tippt sich mit dem Zeigefinger leicht auf die Brust, „da war es ganz warm.“ Während sie das erzählt, sitzt die 23-jährige Ukrainerin im Büro der Bundestagsabgeordneten Dagmar Schmidt in Berlin. Durch die Fenster blickt man auf die Kuppel des Reichstagsgebäudes. Olena klickt ein weiteres Foto an. Es ist ebenfalls aus dieser Zeit, als Kiew, die Hauptstadt der Ukraine, tagelang in einem Ausnahmezustand war. Es zeigt Olena inmitten von anderen Demonstranten.
Zehntausende waren damals auf die Straße gegangen, um gegen die offensichtliche Manipulation des Ergebnisses der Präsidentschaftswahl zu protestieren. Weltweit berichteten die Medien über die „orangene Revolution“, über die friedlich und ausdauernd protestierenden Ukrainer, die sich mit orangefarbenen Bändchen, Schals oder Blumen geschmückt hatten, der Farbe der Opposition.
Seit März wohnt Olena Volochay in Berlin. Sie ist eine von 95 Stipendiaten, die am viermonatigen Internationalen Parlamentspraktikum des Bundestages teilnehmen. Erfahren hat sie von diesem Programm an der Uni, ihr Professor hatte sie darauf aufmerksam gemacht: „Du interessierst dich für Politik“, habe er gesagt, „wäre das nicht etwas für dich?“ Das war es. Olena bewarb sich und hatte Glück. Wenn sie in einigen Wochen in die Ukraine zurückkehrt, will sie wieder politisch arbeiten.
Olena erinnert sich gut, wie es früher war. Etwa bei der letzten Präsidentschaftswahl 1999: In der Ukraine wird das Staatsoberhaupt alle fünf Jahre direkt gewählt und offiziell auch „demokratisch“, das heißt in geheimer und gleicher Abstimmung. Im Wahlkampf 1999 hatte allerdings mancher Rektor die Studenten seiner Universität verpflichtet, öffentlich für den damaligen Präsidenten Leonid Kutschma zu demonstrieren. Wer sich dieser Anordnung widersetzte, dem drohte Exmatrikulation.
Diese Erfahrung, meint Olena, sei der Ursprung gewesen für den entschiedenen Protest vieler Studenten im vergangenen Jahr. Der Funke entzündete sich zwar spät, wurde aber 2004 schnell zum Flächenbrand: Zehntausende Menschen wollten weder die Wahlmanipulation akzeptieren, noch denjenigen, der davon profitiert hatte und schon wie der sichere Sieger aussah: Wiktor Janukowitsch, amtierender Premierminister und Wunschkandidat des scheidenden Präsidenten Kutschma.
Olenas Favorit war ein anderer: Wiktor Juschtschenko, Oppositionsführer und Präsidentschaftskandidat des Parteienbündnisses „Nascha Ukrajina“ (Unsere Ukraine). Auf ihn setzten viele Ukrainer, besonders im Westen des Landes. Er gilt auch international als Hoffnungsträger, denn er verspricht die Demokratisierung des ehemals sowjetischen Landes, das nach der Auflösung der Sowjetunion 1991 nur langsam politisch und wirtschaftlich auf die Beine kam. Noch heute verfügen einzelne Wirtschaftsmagnaten über großen Einfluss und Korruption gehört zum Alltag.

„Leistung und Fähigkeiten zählen wenig, wenn man nicht die richtigen Beziehungen hat“, sagt Olena empört. Die Löhne sind bis heute niedrig im Vergleich zu anderen europäischen Ländern. Und oft werden sie nur unregelmäßig gezahlt. Weitergehen konnte es so nicht, meint Olena. Sie wollte etwas tun, „damit ich einmal meinen Kindern in die Augen sehen kann und weiß, dass ich alles getan habe, damit sie eine bessere Zukunft haben.“
Dieses Gefühl, dass etwas nicht richtig läuft im eigenen Land, kennt Olena seit langem. Beim Reaktorunfall in Tschernobyl war sie vier Jahre alt. Wie viele andere Kinder, die im Umkreis von 30 Kilometern wohnten, reiste sie mit internationaler Hilfe mehrfach zur Erholung ins Ausland. So verbrachte sie 1996 und 1997 mehrere Wochen in Süditalien, nahe Salerno. Dort bemerkte sie erst, wie hart das Leben zu Hause ist: In Italien waren die Läden voll mit Waren und auf den Feldern erleichterten moderne Maschinen die Arbeit. „Das war ein anderes Leben, als ich es kannte“, sagt Olena. Eines, das sie auch für die Menschen in der Ukraine wünschte.
Im Juni 2004 meldete sie sich als Wahlkampfhelferin für Wiktor Juschtschenko. Sie hatte gerade ihr Germanistikstudium an der Taras-Schewtschenko-Universität abgeschlossen. Olena gehörte zu einem 15-köpfigen Wahlkampfstab in der Region Iwankiv, nahe Kiew. Dort ist sie aufgewachsen, die Mutter und die neun Jahre ältere Schwester wohnen noch immer in dem 1.000-Seelen-Dorf namens Orane.

Olenas Engagement stieß dort nicht nur auf Zustimmung. Dass sie Werbematerial wie die Wahlkampfschrift „Tak!“ (Ja!) verteilte, gefiel denen, die für Janukowitsch waren, überhaupt nicht. Es kam vor, dass ihre Mutter auf der Straße angesprochen und gedrängt wurde, etwas dagegen zu tun. Olena solle aufhören für Juschtschenko zu arbeiten. Ihr wurde es unheimlich: „Ich fühlte mich von den Menschen dort fast bedroht“, sagt sie. Doch ihre Mutter und ihre Schwester standen zu ihr, behaupteten einfach, dass sie nichts tun könnten – Olena mache ohnehin das, was sie wolle, sagten sie.
Und das stimmte sogar. Olena machte weiter, arbeitete bis zum Herbst fast täglich im Wahlkampfteam, nur zweimal in der Woche fuhr sie nach Kiew und gab Deutschunterricht, um Geld zu verdienen. Für die Wahl am 31. Oktober 2004 ließ sie sich für die Wahlkommission im Ort nominieren. „Ich habe es förmlich gerochen, dass auch in unserem Wahlkreis manipuliert werden sollte“, erinnert sie sich.
Olena war klar: Dagegen konnte sie nur etwas tun, wenn sie bei der Kommission mitarbeitete. Denn nur so konnte sie die Stimmabgabe im Wahllokal beobachten und auch die Stimmen mit auszählen. Und sie setzte am Ende ihre Unterschrift auf das Protokoll und bestätigte so, dass die Wahl korrekt verlaufen ist. Tatsächlich gab es Versuche, die Stimmen älterer Menschen, die nicht zum Wahllokal kommen konnten, zu fälschen. In Orane ging es gut. Massive Fälschungen fanden nicht statt und Juschtschenko wurde Wahlsieger. Doch insgesamt war der Wahlausgang eng. Olena wartete gespannt auf das Ergebnis. Sie hatte schon Pläne für die Wochen nach der Wahl. Nach Konstanz sollte es gehen, zu einem Deutschkurs, den sie bereits bezahlt hatte. Auch das Visum war beantragt und die Flugtickets gekauft.
Es kam ganz anders. Die Wahl führte zu keinem klaren Ergebnis: Die Kontrahenten Juschtschenko und Janukowitsch lagen fast gleich auf, so dass ein weiterer Wahlgang notwendig wurde. Die Stichwahl wurde auf den 21. November gelegt. Statt nach Deutschland fuhr Olena direkt nach der Stichwahl nach Kiew. „Hier ging es um unser Schicksal, da konnte ich doch nicht wegfahren“, sagt sie. Übernächtigt von der Auszählung der Stimmen, die bis spät in die Nacht gedauert hatte, wollte sie mit ihren Freunden auf die Bekanntgabe des Ergebnisses warten.
Sie trafen sich am Platz der Unabhängigkeit. Auch Juschtschenko wurde dort erwartet. Viele Menschen hatten sich versammelt und man redete über die Wahl. Nachrichten machten die Runde: Janukowitsch sei neuer Präsident und nicht, wie alle Umfragen vorher ermittelt hatten, Juschtschenko. Der zweite Wahlgang sei manipuliert worden, erzählten sich die Menschen.
Schnell formierte sich Protest auf den Straßen. Ausländische Berichterstatter waren fasziniert und überrascht zugleich. Doch die Opposition hatte sich darauf vorbereitet: „Uns war klar, dass wir auf die Straße gehen würden, sollte die Wahl manipuliert worden sein“, sagt Olena. Und als Wiktor Juschtschenko bei seinem Auftritt sagte, dass es „Zeit sei, Gerechtigkeit einzufordern“, wussten alle, was das bedeutete.
Olena und ihre Freunde organisierten Zelte und verabredeten Schichten, wie lange jeder die Stellung halten sollte. „Immer acht Stunden, dann wurde gewechselt“, erzählt sie. Täglich wuchs die Unterstützung: Geschäftsleute, Teile der Polizei und der Verwaltung solidarisierten sich mit den Demonstranten. Der Bürgermeister sorgte für Elektrizität in der Zeltstadt, die sich auf dem Platz der Unabhängigkeit gebildet hatte, Geschäftsleute sammelten Geld für Medikamente und viele Bürger brachten Essen oder warme Kleidung.
Für Olena sind diese zehn Tage zwischen der Stichwahl und der Anerkennung des Wahlbetrugs durch das Oberste Gericht vor allem eines: Tage der Solidarität. „Ich hätte nie gedacht, dass die Menschen in Kiew so zueinander sein können“, sagt sie und die Euphorie in ihrer Stimme ist unüberhörbar. Olena berichtet von alten Frauen, die, obwohl selbst fast mittellos, den Demonstranten Wurstbrote oder gekochte Kartoffeln brachten oder selbst gestrickte Schals. War die „orangene Revolution“ eine geschickte Medieninszenierung? Auf diesen Vorwurf reagiert Olena mit Unverständnis. Dass viele Menschen in der Ukraine auch Angst haben, durch politische Veränderungen etwas zu verlieren, kann sie aber verstehen. Auch, dass man einfach anderer Meinung sein kann. Doch die Revolution als bloßes Medienereignis abzutun, das begreift sie nicht. „Das sagen nur die, die nicht dabei gewesen sind“, sagt Olena achselzuckend. Sie ist dabei gewesen.

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Jugendmagazin fluter – Dezember 2004

Als ich gehört habe, dass ich Pfarrer in dieser Gemeinde werden soll, war ich geschockt“, sagt Mathias Kretschmer und schaut aus dem Fenster seines Arbeitszimmers. Diese Gemeinde – damit meint der 33-Jährige eigentlich drei Gemeinden: Staven, Neddemin, Neuenkirchen. Elf Kirchen, verstreut auf mehr als 25 Quadratkilometern in einer Ecke Deutschlands, in die kein Zug und kein Bus mehr fährt: Mecklenburg-Vorpommern, nordöstlich von Neubrandenburg. Wer dorthin will, der wohnt dort – und hat ein Auto. Mathias bat um Bedenkzeit und schaute sich die Gemeinden erst mal an. Das Leben auf dem Land, die Bodenständigkeit der Leute – Mathias gefiel, was er sah. Also sagte er ja. Außerdem wollte er sich auch nicht gegen die Weisung des Bischofs sträuben, obwohl es möglich gewesen wäre, sagt er.

Eineinhalb Jahre ist das nun her, seitdem lebt der gebürtige Brandenburger in Staven, wo auch das Pfarramt der drei Gemeinden ist. Es ist die erste Entsendungsstelle von Mathias – das heißt, er ist zum ersten Mal als Pfarrer verantwortlich für eine Gemeinde. Rund 400 Einwohner hat Staven, viele davon haben keine Arbeit, die meisten sind schon alt. Ein paar Kinder gibt es, wer jung ist und Arbeit sucht, verlässt die Gegend. Die meisten gehen in den Westen, nach Hamburg oder Bremen.

Auf der Dorfstraße in Staven ist es ruhig. Die einzige Kneipe im Ort, gleich neben der Kirche, hat schon vor Jahren geschlossen. Über der Tür hängt noch das zerbrochene Schild mit dem Namen der Kneipe: „Suffas Bierstuuw“. Suffa hieß der Besitzer. „Die Leute haben kein Geld mehr, dorthin zu gehen“, sagt Mathias, „es ist billiger, einen Kasten Bier zu kaufen.“ Billiger – und anonymer. Viele in der Gegend haben ein Alkoholproblem.

Mathias würde gerne etwas dagegen unternehmen. Man müsste mit den Leuten in Kontakt kommen, meint er und es klingt wie laut gedacht. Überhaupt scheint seine Hauptaufgabe zu sein, Kontakte zu knüpfen. Von selbst suchen ihn nur die wenigsten: 750 Mitglieder bei insgesamt 5000 Einwohnern hat die evangelische Kirche in Mathias Kretschmers Gemeinden, doch häufig bleiben die Kirchen am Sonntag fast leer. Wenn acht oder zehn Personen kommen, ist der Pastor schon froh, oft sind es weniger. Dann ist er enttäuscht: „Warum bereite ich sechs Stunden lang eine Predigt vor, wenn dann nur drei Leute in der Kirche sitzen?“ Wird die Enttäuschung zu stark, nimmt er sich sein Fahrrad und fährt über Land oder zum Tollensesee, wo sein Segelboot liegt. Frust abbauen, auf andere Gedanken kommen. Er weiß, dass die Bindung an die Kirche im Osten Deutschlands schwach ist. Die DDR-Zeit hat Spuren hinterlassen. „Die haben es wirklich geschafft, den Leuten einzuimpfen, die Kirche sei etwas Schlechtes“, sagt Mathias. Viele hätten Angst, in die Kirche zugehen. Warum, darüber kann er aber nur spekulieren: „Vielleicht fürchten sie, dass etwas Magisches passiert, dass sie die Kontrolle verlieren und fremdbestimmt werden?“. Mathias akzeptiert es, wenn jemand nicht glaubt oder eine andere Überzeugung hat. Nur wenn jemand gegen die Kirche ist, ohne zu wissen, warum, macht ihn das wütend. Und er versteht es nicht, wenn Menschen sich keine Gedanken über ihr Leben machen, „wenn sie nur interessiert, was es zum Essen oder im Fernsehen gibt“. Er selbst kann sich nicht vorstellen zu leben, ohne über Sinn und Zweck des Lebens nachzudenken. „Sonst könnte man doch auch ein Tier sein“, sagt er. Der Glaube spielt für ihn dabei die entscheidende Rolle. „Es ist eine Art Urvertrauen, dass ich getragen und beschützt werde“, sagt er.

Dieses Urvertrauen fand er, als es in seinem Leben drunter und drüber ging. Mathias war 17, besuchte die 11. Klasse, als die Wende kam: „Alles war plötzlich so ungewiss, dass die Spannung kaum auszuhalten war“, erinnert er sich. Halt bot da besonders ein Pfarrer und die Gemeinschaft mit anderen in seinem Alter – die Junge Gemeinde. Für ihn, der sich noch wenige Jahre zuvor im Konfirmandenunterricht gelangweilt hatte, war das „wie Heimat“. Deshalb bemüht sich Mathias jetzt um eine Gemeinde, in der Menschen im Kontakt sind, miteinander leben, diskutieren, Sorgen teilen – und in der auch er als Pfarrer teilhat. „Ich möchte einfach dazugehören“, sagt er. Er scheint auf dem richtigen Weg zu sein, zumindest Gedanken macht man sich in der Gemeinde über den jungen Pfarrer: „Als ich meine Freundin noch nicht kannte, haben sie sich Sorgen gemacht, dass ich allein sein könnte“, erzählt Mathias, „und gleich versucht, mich zu verkuppeln.“ Unermüdlich fährt Mathias von Dorf zu Dorf, jeden Tag mehr als 50 Kilometer. Er initiiert Hauskreise, in denen Menschen über Fragen des Lebens und Glaubens diskutieren. Er kümmert sich um Sommerfeste, trifft sich zum Singen mit den Alten, baut mit Jugendlichen den Dachboden des Pfarramtes aus, damit sie sich dort wohl fühlen, und kann bei all der Anstrengung nur hoffen, dass der Funke überspringt.

Inzwischen sieht es so aus, als würde das klappen: Auch wenn die Gottesdienste noch immer fast leer bleiben, das persönliche Gespräch mit ihm suchen die Menschen doch. Festmachen kann Mathias das an der Post, die er bekommt: Auf der letzten Seite des Gemeindesbriefs gibt es einen Abschnitt, den man einschicken kann, um einen Termin mit dem Pfarrer zu vereinbaren. In den letzten Wochen findet Mathias diesen Abschnitt häufiger im Briefkasten.

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